CICLOTIMIA

No recibo hadeos de inspiración, ni escucho los ronquidos de la industria de las liras doradas. Los broches caucásicos colman mi siubstancia gris. Hoy el onanismo sale en el IBEX 35, y no dudas en comprar un paquete de acciones. Te has convertido en percha de lamentos, de gimoteos encogidos y tímidos, pero tienen empacho de estadísticas narcóticas, de palabras escurridas de sentimientos, y de abrazos deshidratados. Hoy, naie quiere frotar la lámpara de Aladino, y es que quizás nunca encontraron un genio azul, quizás nunca supiste mostrarles el baile de las sonrisas... Y te has reducido a dos larvas que decretan sentencia:
"Para América, siempre serás una perdedora. En España, te reduciras a una buena persona".

Repatriación de mis adiposidades de ilusiones con itinerario a los cristales de azúcar y paredes con sabor a turrón. Retorno al hogar con historias de colchones que imponen largos recreos a los lunares de espalda. Aún no les quiero conceder la licencia para matar. No quiero ser la protagonista del hilo musical del supermercado del barrio. No quiero ser estribillo de amores con espinillas.. Pongo mi estado etílico de melancolía y nostalgia a centrifugar. Y hoy, quiero rellenar los días de suelas, y tener un lápiz que subraye los hipos de vuestras lágrimas. Y hoy, escucho las palabras de mi oveja negra que deshollinan mis tristezas, y me las arranca con suavidad, con una cuchara, y entonces me rellena ese hueco chiquito con verdades que llevan narices de madera, y me gusta. Y la historia del amor que bautizaste con el rancio apellido “demasiado”, pretende desteñir mi mirada, y sé que siempre cargaré con la serpentina de piedras por aquella despedida sucia que construí con mi mano, y que no habrá Tribunal Supremo que libere de cargo mi conciencia, pero los tatuajes que me vendiste no se borran con relojes de arena. Por eso te mato colgando.