CICLOTIMIA

Surco la acequia negra de tu ojo. Navego por los grajos de osadías, sin divisar la isla de Sal. Sabes cuál es la orientación perfecta, conoces el aguijón del viento, y además posees el mástil con tinajas de perdigones. Y sabes que es fácil, que cuando sientas las olas de sal debes cortarlas o corroerán tu madera, sabes que los estribores de ósculos no deben interceptar tu periplo, pero aún desconoces la respuesta a los interrogantes del lóbulo de tu oreja.

Peregrinación al camposanto, escuchando el rumor de las ramas con almas. En las casas crepita el incienso de la carne apagada, de una carne difunta con oración seca. Y Danzan los gusanos en la calavera, atravesando la concavidad del mustio recuerdo. Las cruces han congregado una bacanal, y sus intersecciones exhalan las flores del placer: anémonas y crisantemos con llanto de color. Hoy, el pozo del olvido rebosa. Hoy, también es el santo del Leviatán.

El día es tuyo: tu recuerdo vuela en el aire, y ahora eres ausencia amarilla. Invisible y etérea. Cuando conocí la noticia, cuando supe que no habría otro “continuará”, que no podría dibujar tus arrugas, que tú ya no serías trotamundos de palomas, ni que llevarías el bastón de los falsos bucaneros no lloré. Continué caminando, y después una semana más tarde, supe que mi chaqueta estaba horadada de las cataratas de tus ojos. Y te doy las gracias por enseñarme la revolución de los sentimientos, por demostrarme que las lágrimas limpian cicatrices, que el amor, a veces es negro, y se disfraza de Muerte, que las vetas de los árboles son la memoria del tiempo, que las guerras son cenizas, barrotes negros, y comida de rata, e incluso a veces aportan color, y es el rojo, el que se escapa de unas manos torpes, y de unos brazos con montañas de hormigas. También me enseñaste panes de oros, y me empachaste de estrellas. Y sé que dentro de los monederos se esconde la dirección del caramelo indigente, que no hay imposibles, porque las palmeras un día acariciaran el cielo…Y si aún buceo más en los tapices que me regalaste, sé que la libertad no se gana con el atlas azul de pistolas. “La vida: piedra, mar y llanto.”

Un beso de tierra abuela. Gracias.

Vuelves a cabalgar en la rancia cruzada ofreciéndome la alcoba rellena de sonajeros, pretendiendo que vuelva a pescar cerillas en el aguacero de tus ojos, que te rescate de catedrales modernistas, pero no entiendes que yo ahora prefiero los mecheros. Son mucho más útiles. Puedes ver el cosmos en su llama de gas. Quizá el canto de las sirenas aún no ha llegado a las asas de tu taza de té, quizá aún no te has percatado que la noria de agua no gira porque las agujas del reloj la han apolillado. Te repito que las romerías de retratos no sirven para encender bombillas de hostales sin nombre.

Ella, la estudiante mediocre, la que ofrece silencio y siempre se disfraza de soledad, no entendía ese entramado numérico que se encontraba impreso en esas páginas con las que se auto flagelaba al estudiar. No sabía descifrar esas formulas matemáticas de moléculas, átomos y demás partículas que ella consideraba inefables. Y es que, para ella la química es un lastre. Así que ha decidido emprender un viaje con la luz que penetre por esa pequeña apertura que se encuentra en su ojo, y que vosotros denomináis pupila, y sé que después jugará conmigo, que invertirá mi figura, que me dará la vuelta y me pondrá al revés, pero no me importa. Sé que los conos, sedientos de luz alimentaran mi ser, y me dibujaran amarillo, verde, o quizá azul, y sé también que los bastones que albergan su retina intentaran introducirme en la penumbra, reduciéndome a blanco o negro, pero al final, después de ir saltando de axón en axón por todo su nervio óptico llegaré a su mente. Allí, entonces ordenaré danzar a sus hormonas: a la fenitelinina, y a los estrógenos, y dilataré los capilares de sus mejillas, y también activaré sus glándulas sudoríparas para que humedezcan sus manos, y bombearé su corazón con tal intensidad que lo considerar un prófugo de su der. Entonces habrá comprendido la verdadera esencia de la química. Y perdonen mi arrogancia, pero no hay mejor maestro de química que yo.

Firmado
El amor

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
aspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengano,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el dano,

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengano,
esto es amor; quien lo probo, lo sabe.
Lope de Vega

Me conceden la licencia de 10 min. Ausencia tuya, que tengo que utilizar para encauzar palabras, quizá sin historias y con ventanas opacas. Tiempo que se consume, y se quema, mientras tu no estas, dónde no se pueden reinventar pócimas con lagunas, donde tan sólo existen las sanguijuelas que comen ojos. Se te echa de menos…. La soledad, quizá consiste en no poseer deseos,en utilizar eufemismos al tirar el dado con suerte siete.

Odio tener que rastrear las palabras, y esconderlas en alegorías embarazadas de estorbos. No sé emanciparlas de mis sortilegios. Las arrastro demasiado por el asfalto anodino de nuestra velocidad. Quiero desprenderlas en sextinas, libres de la podredumbre, de jirones barrocos. Quiero mostrarlas desnudas, y desvalijarlas de fábulas con hormigas. Y tengo una rabia negra condensada por saber que nunca seré estoica en mi disciplina, por querer infiltrarme la austeridad que desprende su boca, porque ella ha narrado su vida, porque ella, explica su vida sin soles, con sombras que pesan, pero te devora. Su líquido gráfico es robusto, vigoroso, y fuerte. Su letra es mi espejo, donde residen las jeringuillas que cincelan el dolor. Ella supo perfectamente condensar la sensualidad pornográfica del delirio. Vivió sin haber podido palpar la alegría, sin haber sentido las eyaculaciones de sus gacetas (espero que lo estés mirando desde tus estrellas rojas). Quizá tragó demasiada miel amarga, y mantequillas con abejas, que convergieron en una cabeza con hoguera de fiebre. (Supongo que tendré que ir aceptando que no soy tú, y que nunca lo seré.).

Hoy no tengo sangre en mis venas, no existe el fluido rojo invadiendo mi interior; hoy sólo hay café, desamparo de corazones fríos, vagabundos abrazos sin paralelas, ojeras de pensamientos muertos. Todos mis ángeles, saltan en la cuerda floja, sin saber si hay una red que blinde sus fantasmas, desconociendo si después podrán convertirse en animadores de pulgas, si después podrán deslizarse por las aristas de los trapecios. Unos discurren con duendes azabaches, otros silban un compás caucásico con demasiados estalactitas negras, e incluso otros reclaman subirse al comenta fantasía. El público observa toda esta función coral, con hercúleos hombros, intentado perforar en sus ojos el único postulado que le enseñaron de pequeño: vivir.

De pequeña, no trafiqué con hojas de papel con olor a azufre, ni tampoco me convertí en un personaje de la farándula, con carácter de adalid. No canté canciones con las manos, ni tampoco salte las ollas, ni los números sin final. Me protegí en la grasa de mi vientre. Convertí mis adiposidades en mi armadura, y aunque sé que han desaparecido, aún siento la aberración de la naturaleza en mi, aún siento los gritos que poblaron mi desierto. De pequeña, fui actriz, pero no pequeña. Y es que en la vida, lo único que sé hacer es actuar…
Sé que tú, también te maquillas para salir a la escena de la vida. No quieres que vean como conspira tu mente contra ti, como pierdes la potestad de las grageas de neuronas, como baboseas tu salud por la boca… pero recuerda, que eso es pasado, pero aún te resistes a abandonar la soledad. Quizá es que roncamos demasiado la pesadilla “compromiso”.
PURO TEATRO
(La Lupe)
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Igual que en un escenario
finges tu dolor barato
tu drama no es necesario
ya conozco ese teatro
fingiendo qué bien te queda el papel
después de todo parece
que ésa es tu forma de ser.
Yo confiaba ciegamente
en la fiebre de tus besos,
mentiste serenamente
y el telón cayó por eso.

Teatro, lo tuyo es puro teatro,
falsedad bien ensayada
estudiado simulacro,
fue tu mejor actuación
destrozar mi corazón.

Y hoy que me lloras deveras
recuerdo tu simulacro
perdona que no te crea
me parece que es teatro.

Vuelve a intentar poner semillas de espejo. Pretende sembrar mi morada. Me reclama las pepitas de mi fruta, pero ya están en el contenedor…

Árida anda mi mente, entorpecida, sin grandes imágenes magnetizadas. Exprimo la materia gris, vapuleo a las neuronas, pero no consigo obtener zumo de cerezas. Saturada de la herrumbre del tiempo. Sin espacio. Necesito un oxigeno novato.

- Ups, perdón, perdón!!! Ya sabes que mi relación con los relojes es bastante hostil
- Tranquila idiota, te perdono porque estas enamorada.
- Va, va, venga, vamos a ponernos en marcha, y déjate de monsergas. Decide donde cenamos. Además, ya sabes que casi no la conozco.
- Claro que la conoces. Desde siempre, en tus sueños.

Y es que sin querer, hemos robado el dialogo de “Amelie”…. Gracias por este fin de semana.

Cuando inicie esta aventura por las letras, el primer óvulo que done fue para ella. Ella fue el embrión. Fue génesis del vademécum primaveral. Después cuando se puso las lentes de botones rojos aborte. La desfigure por completo, y la negué, aunque sus raíces iban aprendiendo las tablas de multiplicar. Yo, no cantaba flores, ni diademas de plata, pero el crecimiento de su cepa, de su revuelta de sueños, iba morando mi alcoba, y poco a poco adquiría más cupones de estaciones sin niebla, y poco a poco conquistaba la memoria de las cabinas. Y yo selle mi palabra, y dije que nada cambiaría, que no alteraría el discurso de mi calendario, y mentí, y ahora pequeña M. lo confieso. No cumplí la promesa, y la desterré de estos andamios que voy construyendo poco a poco, pero las cadenas me hicieron cultivar silencio. Hoy, nuevamente la conjuro. Y hoy, ya existe. Hoy, la arropo con sábanas de azúcar, y respiro sus sonrisas. Sea feliz, recuérdelo.Y por cierto, ¿saben si venden zapatos rojos con huellas mágicas en la zapatería Querol?

He ido al médico. Pruebas y más pruebas, y no saben que enfermedad recorre por mis venas. Hoy, he ido para un análisis de suspiros, y además también me han hecho una radiografía, donde han podido ver una caravana de crisálidas. Además, en el domicilio de mi meñique moteado, me han hecho una biopsia. Diagnóstico… Ellos aún lo desconocen, pero sé que tengo fiebre de ella