Que la fuerza te acompañe...

Preparamos las palomitas: sesión de cine con “EL imperio contraataca”, y aunque ya la hemos visto un millón de veces, aunque la hayamos visto en versión original y subtitulada, allí estamos nosotros nuevamente para escuchar las andanzas de Yoda, y saber que a la gente no se la puede juzgar por el tamaño, y que las cosas no se intentan, y que no hay imposibles… Empieza nuestra lucha de frases peliculeras, a ver quien derrota al enemigo…”Este es el comienzo de una gran amistad”, “Eres tan hermosa que sólo mirarte produce dolor”, “Todos estos momentos se perderán como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir”, “Hasta el infinito y más allá”, “El único pecado sería negar lo que tu corazón siente”, “Sólo puede quedar uno”.. Gana él.. y después llega su despedida. Adiós a J, adiós a mi tía, y adiós a mi tío…. A desearles unas felices fiestas, y que empiecen el año con buen pie!!!

¿Sabéis que los cangrejos no caminan para atrás sino de lado?

Y ayer fue la noche del sueño del cangrejo, del crustáceo que clavo su pinza en mi pie; desertora de su organismo, amante de mi túnica carnal. Y hace una semana que se me cayó la sonrisa. Corro a través del viento, y del oleaje frío, para dejar atrás títeres volátiles, pero cuando cruzo la meta, veo que aún van detrás de mí. Sé que nunca fui veloz en las carreras de ruinas.. Y me restriego en palabras que cabalgan en pretéritos imperfectos., que fueron polvos de agua, y sueños de bolillos.. Hoy, me he comprado super glue 3, para recomponerlos, y empezar con una nueva paleta de colores. Y también hablo con los peines para que desprendan sus sueños, y que no se los lleve el aire, que se queden enganchaditos en las trenzas de brillantes..
(Y asignatura pendiente acabar la carta a los Reyes Magos, que tan sólo pedí para mi. Sí, sí, soy una egoísta, y una egocéntrica!!!!. Próximamente pediré para las almas limítrofes)

Reyes Magos...

Día de compras, villancicos huecos., y cestas navideñas con barajas españolas.. Pretensión de componer la carta a los Reyes Magos, escribir a Baltasar, y pedir un ave fénix con mando a distancia, y que cuando me bañe en el sol, su trino rellene mis vísceras de amuletos de manzana, dientes de marfil, y espinas de tiburón, y sentir el embrujo tierno para descubrir la verdad de las adivinanzas, y contaminarme de su interrogación. Y no quiero que se castren las sorpresas. Que se contraigan mis facciones, aunque haya explotado la bolsa de bilis, pero quiero sentir. Sufrimiento mercenario, o alegría barata. Que mi risa llore pena, o salivé lágrimas de bufón. Y no perder la capacidad de oír los pasos de la vida. Relamer la miel de la luz. Ser coro de grillos estivales. Que el mar hurte mi cuerpo. Que sus brazos acaricien mi cuerpo, que chupe mis senos, y lama mi sexo. Escuchar a princesas de cuentos encantados en dolby surround. Rescatar a la luna de las zarpas de los enamorados (que siempre la andan regalando..) , y escribir con granos de azúcar ÓSCULO. Comer horóscopos crepusculares, y demostrar el error de sus líneas en los posos del café, y en la mirada de sangre… (y bueno, creo que me quedo muchas cosas en el almacén de los deseos. Ya continuaré con mi demanda, que he sido buena nena, y el carbón deterioraría mis molares).

Poema de hombros, y manos de primavera

Si piensas que estás vencido, lo estás
Si piensas que no te atreves, no lo harás,
Si piensas que te gustaría ganar, pero no puedes, no lo lograrás,

Si piensas que perderás, ya has perdido,
Por que en el mundo encontrarás que el éxito comienza con la
voluntad del hombre.

Todo está en el estado mental;
Porque muchas carreras se han perdido antes de haberse corrido;
Y muchos cobardes han fracasado antes de haber su trabajo empezado;

Piensa en grande y tus hechos crecerán;
Piensa en pequeño y quedarás atrás;
Piensa que puedes y podrás;

Todo está en el estado mental
Si piensas que estás aventajado, lo estás;
Tienes que pensar bien para elevarte;

Tienes que estar seguro de tí mismo antes de intentar ganar un
premio.

La batalla de la vida no siempre la gana el hombre más fuerte o
más ligero;

Por que tarde o temprano el hombre que gana es aquel que puede hacerlo

Olvido...

Hay palabras que no aceptan la realidad, que se inmiscuyen en el catálogo de nombres con los apellidos equivocados.: “Olvido: cesación de la memoria que se tenía”. Si extravías, si despistas, si desorientas tus leyendas urbanas…¿Cómo sabes que llego el olvido, si no existen ya?. No sé el gusto, ni el aroma del olvido…

El principito

Miro los anaqueles de mi habitación, y con polvo, en una esquina, marginado de la aglomeración, lo encuentro, a mi Principito, extenuado de mi tacto, y acuchillado por el lápiz…

"Por la noche mirarás las estrellas. No te puedo mostrar donde se encuentra la mía, porque mi casa es muy pequeña. Será mejor así. Mi estrella será para ti una de las estrellas. Entonces te agradará mirar todas las estrellas... Todas serán tus amigas. Y luego te voy a hacer un regalo... Volvió a reir

-¡ Ah!, hombrecito... hombrecito... ¡me gusta oír tu risa!
- Precisamente, será mi regalo... Será como con el agua...
-¿ Qué quieres decir?
Las gentes tienen estrellas que no son las mismas. Para unos, los que viajan, las estrellas son guías. Para otros, no son más que lucecitas. Para otros, que son sabios, son problemas. Para mi hombre de negocios, eran oro. Pero todas esas estrellas no hablan. Tú tendrás estrellas como nadie las ha tenido.

-¿Qué quieres decir?

-Cuando mires al cielo, por la noche, como yo habitaré en una de ellas, como yo reiré en una de ellas, será para ti como si rieran todas las estrellas.

-¡ Tu tendrás estrellas que saben reír!

Y volvió a reír.

-Y cuando te hayas consolado (siempre se encuentra consuelo) estarás contento de haberme conocido. Serás siempre mi amigo. Tendrás deseos de reír conmigo. Y abrirás a veces tu ventana, así...por placer...y tus amigos se asombrarán al verte reír mirando al cielo. Entonces les dirás: " Sí las estrellas siempre me hacen reír", y ellos te creerán loco. Te habré hecho una muy mala jugada... Y volvió a reír:
- Será como si te hubiera dado en lugar de estrellas un montón de cascabelitos que saben reír..."

Me ha tirado un trozo de memoria, de nuestras tesis existenciales, y nuestros alaridos dictatoriales a la comunidad, aunque supongo que Franco ya sabe que su séquito no falla. Borrar el tiempo y tachar proyectos no es de rebeldes, ni de proscritos, sino de valientes. El capitán del barco no lo acaba de entender, e intenta descubrir en su bitácora el rumbo de su pasado. Yo, como simple grumete, ya sabes que soy la misma actriz de siempre. La siamesa Lala, la otra "J".

La cuerda del tiempo...

Ring, ring!!!! El teléfono escupe su melodía…. El ayuntamiento se acuerda de la chica tímida para que nuevamente les ayude a coger las manos de los transeúntes desvalidos y les incorpore en el caótico mundo laboral. Disquisición interior con muerte prematura. Después iré al despacho del sr. Tiempo para intentar enmendar sus deslices, porque creo que aún no se ha puesto en sintonía con mi vida, o se adelanta cinco minutos o se atrasa…..

Clausura...

Anulación de matrícula para poner fin a mi tránsito por la universidad. Tiempo efímero que me ha regalado unos pendientes de hipérbole, y un pequeño convoy de dígitos con relieves distintos, de tierras blancas, frías o ásperas, y con saludo de guiños descifrados. Además lleno mis bolsillos de monedas de chocolate. Ahora, sólo, me toca saltar al vacío, aunque el coro de Dante, me reclame en sus entrañas, aunque quizá no encuentre telas de arañas que amortigüen cardenales de meigas, pero debo atravesar las enredaderas de sus abrazos. Y sé que las piedras pueden rodar pendiente abajo... y eso será señal que he llegado a la cima. Y hoy, voy al hospital, para robar sonrisas, para regalar consumismo navideño, y entregar el gigante peludo y desprenderme de él. Pequeña aportación a su núcleo atómico. Ahora les tocará hacer la carta a Papa Noel…Y cruzo los dedos para que no pierdan los cometas en sus diminutos ojos…

Inicio el banquete del bautismo de mi despedida: unto en las tostadas onomatopeyas de sesos. Relleno sus hendeduras con mantequilla de espuelas. Ablución matutina para recoger todas las gotas de promesas entre mis dedos. Y entre la carraspera de los aplausos, lo hago.

"Casablanca"

He querido bajar el telón de acero, y cambiar de escenario, que los personajes visitaran un nuevo mundo, y otros cielos, pero las mudanzas me hastían, y enferman mis maletas vacías de religiones inocentes. Deforme sinopsis de coplas amordazándolas, pero hoy libero de las rejas todas las canciones del disco mis escalones. No quiero más presos. Sé que formar parte de “Casablanca” en las estaciones de lluvia no es imposible. Y sé que las baldosas frías que me saludan cada mañana están llenas de cristales rotos, que esquivan deseos de aire. Hoy los suspiros contienen cajas de alfileres, y los ojos sobreviven con pinzas de madera. Hoy, los bolígrafos están infectados de tinta grasienta; no expectoran cuentos. Las tiritas de disculpas, y los carteles de culpable ayunan rompecabezas de versos. El orfeón de mis sentidos grita “ojo por ojo”, pero mis dedos no saben cegar, y mientras la niebla ha mosqueado nuevamente mi fractura de fe, y voy al médico, y me intervienen: me cosen, y me insertan imanes en el corazón. La operación ha sido un éxito, y por haber sido una buena paciente me han regalado un estetoscopio, y una lata llena de espectros y fábulas de marionetas de gas.

Feliz cumpleaños

Ya no hay estirón de orejas, ni caramelos carcomidos por la luz. Desaparece la invitación de corteza. Los bocadillos ya no presiden el mantel de globos.. No hay mordiscos mellados de leche, ni cuchillo que fragmente el corazón de nata. La solemnidad del banquete con velas de cocuyos se ha visto desbancada por SMS… Sumo un año más a mi lista. Ya son 23!!!!

Mi "pequeña" enfermedad

He ido al médico. Pruebas y más pruebas, y no saben que enfermedad recorre por mis venas. Hoy, he ido para un análisis de suspiros, y además también me han hecho una radiografía, donde han podido ver una caravana de crisálidas. Además, en el domicilio de mi meñique moteado, me han hecho una biopsia. Diagnóstico… Ellos aún lo desconocen, pero sé que tengo fiebre de ella

Nuevamente ella...

Cuando inicie esta aventura por las letras, el primer óvulo que done fue para ella. Ella fue el embrión. Fue génesis del vademécum primaveral. Después cuando se puso las lentes de botones rojos aborte. La desfigure por completo, y la negué, aunque sus raíces iban aprendiendo las tablas de multiplicar. Yo, no cantaba flores, ni diademas de plata, pero el crecimiento de su cepa, de su revuelta de sueños, iba morando mi alcoba, y poco a poco adquiría más cupones de estaciones sin niebla, y poco a poco conquistaba la memoria de las cabinas. Y yo selle mi palabra, y dije que nada cambiaría, que no alteraría el discurso de mi calendario, y mentí, y ahora pequeña M. lo confieso. No cumplí la promesa, y la desterré de estos andamios que voy construyendo poco a poco, pero las cadenas me hicieron cultivar silencio. Hoy, nuevamente la conjuro. Y hoy, ya existe. Hoy, la arropo con sábanas de azúcar, y respiro sus sonrisas. Sea feliz, recuérdelo.Y por cierto, ¿saben si venden zapatos rojos con huellas mágicas en la zapatería Querol?

"Amelie"

- Ups, perdón, perdón!!! Ya sabes que mi relación con los relojes es bastante hostil
- Tranquila idiota, te perdono porque estas enamorada.
- Va, va, venga, vamos a ponernos en marcha, y déjate de monsergas. Decide donde cenamos. Además, ya sabes que casi no la conozco.
- Claro que la conoces. Desde siempre, en tus sueños.

Y es que sin querer, hemos robado el dialogo de “Amelie”…. Gracias por este fin de semana.

Árida anda mi mente, entorpecida, sin grandes imágenes magnetizadas. Exprimo la materia gris, vapuleo a las neuronas, pero no consigo obtener zumo de cerezas. Saturada de la herrumbre del tiempo. Sin espacio. Necesito un oxigeno novato.

La vida es puro teatro...

De pequeña, no trafiqué con hojas de papel con olor a azufre, ni tampoco me convertí en un personaje de la farándula, con carácter de adalid. No canté canciones con las manos, ni tampoco salte las ollas, ni los números sin final. Me protegí en la grasa de mi vientre. Convertí mis adiposidades en mi armadura, y aunque sé que han desaparecido, aún siento la aberración de la naturaleza en mi, aún siento los gritos que poblaron mi desierto. De pequeña, fui actriz, pero no pequeña. Y es que en la vida, lo único que sé hacer es actuar…
Sé que tú, también te maquillas para salir a la escena de la vida. No quieres que vean como conspira tu mente contra ti, como pierdes la potestad de las grageas de neuronas, como baboseas tu salud por la boca… pero recuerda, que eso es pasado, pero aún te resistes a abandonar la soledad. Quizá es que roncamos demasiado la pesadilla “compromiso”.
PURO TEATRO
(La Lupe)
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Igual que en un escenario
finges tu dolor barato
tu drama no es necesario
ya conozco ese teatro
fingiendo qué bien te queda el papel
después de todo parece
que ésa es tu forma de ser.
Yo confiaba ciegamente
en la fiebre de tus besos,
mentiste serenamente
y el telón cayó por eso.

Teatro, lo tuyo es puro teatro,
falsedad bien ensayada
estudiado simulacro,
fue tu mejor actuación
destrozar mi corazón.

Y hoy que me lloras deveras
recuerdo tu simulacro
perdona que no te crea
me parece que es teatro.

Vuelve a intentar poner semillas de espejo. Pretende sembrar mi morada. Me reclama las pepitas de mi fruta, pero ya están en el contenedor…

Caos funcional...

Hoy no tengo sangre en mis venas, no existe el fluido rojo invadiendo mi interior; hoy sólo hay café, desamparo de corazones fríos, vagabundos abrazos sin paralelas, ojeras de pensamientos muertos. Todos mis ángeles, saltan en la cuerda floja, sin saber si hay una red que blinde sus fantasmas, desconociendo si después podrán convertirse en animadores de pulgas, si después podrán deslizarse por las aristas de los trapecios. Unos discurren con duendes azabaches, otros silban un compás caucásico con demasiados estalactitas negras, e incluso otros reclaman subirse al comenta fantasía. El público observa toda esta función coral, con hercúleos hombros, intentado perforar en sus ojos el único postulado que le enseñaron de pequeño: vivir.

Para Sylvia, para ti, poeta maldita...

Odio tener que rastrear las palabras, y esconderlas en alegorías embarazadas de estorbos. No sé emanciparlas de mis sortilegios. Las arrastro demasiado por el asfalto anodino de nuestra velocidad. Quiero desprenderlas en sextinas, libres de la podredumbre, de jirones barrocos. Quiero mostrarlas desnudas, y desvalijarlas de fábulas con hormigas. Y tengo una rabia negra condensada por saber que nunca seré estoica en mi disciplina, por querer infiltrarme la austeridad que desprende su boca, porque ella ha narrado su vida, porque ella, explica su vida sin soles, con sombras que pesan, pero te devora. Su líquido gráfico es robusto, vigoroso, y fuerte. Su letra es mi espejo, donde residen las jeringuillas que cincelan el dolor. Ella supo perfectamente condensar la sensualidad pornográfica del delirio. Vivió sin haber podido palpar la alegría, sin haber sentido las eyaculaciones de sus gacetas (espero que lo estés mirando desde tus estrellas rojas). Quizá tragó demasiada miel amarga, y mantequillas con abejas, que convergieron en una cabeza con hoguera de fiebre. (Supongo que tendré que ir aceptando que no soy tú, y que nunca lo seré.).