Un día perdido. Otro vagabundo más en el almanaque de fechas rojas. Un domingo sin zapatos de charol, y sin piruletas de colores. Hoy, no hay lazos verdes para la niña del tango, ni para atar el Río de Plata en su mapa de globos. Sus dientes camuflan su dolor. Dispara una sonrisa, un mohín falaz, y mientras su gente duerme en colchones de estrellas
Es demasiado fácil mentir, y hacer feliz, piensa. Y ella, entretanto, camina indolente por el hormigón, sin cajas de emociones, ni latas con lágrimas. Una mendiga de la felicidad
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