CICLOTIMIA

Creía extinguido los boletos de los agravios, que la pobreza de la felicidad estaba exterminada, que la indolencia ya no carcomía los párpados, pero las bofetadas no esperan en la sala de espera. Otra vez tú, Venus, sales de la concha, creyéndote impoluta. Presumes de tu tez blanca, y de tus rizos de oro, pero yo no vuelvo a retomar las caricias de estiércol. No te voy a pagar las mensualidades retrasadas de unos lienzos que ignoran los dedos jadeantes, de esas tiras de carne que lo único buscan es el broche a la independencia de tus montañas. He vendido la escalera de caracol, porque no quiero caminar en la circunferencia de tu desfiladero, porque entre los siete lagos, he aprendido a vivir entre la inmundicia de las hormigas. Estoy preñada de vómito. Pretendes comprarme con la publicidad de la prehistoria, cuando aún desconocíamos la cadencia de los besos, y cuando creíamos en las sirenas de peceras. Lo siento, pero es demasiado tarde. Ahora sólo eres una silueta de madera. Lista para empezar a arder.