CICLOTIMIA

Después de haber estado sopesando todas las consecuencias que se pueden derivar del viernes/sábado, he tomado una decisión: no compraré un billete empapado de mentira. “No te pido la luna, tan sólo estabilidad, y seguridad”. Pero no acabas de entender que yo, soy una persona gris, que no tiene un conejo en la chistera para regalarte, que no sé de conjuros ni pócimas mágicas, que tan sólo canto la sinfonía de mis defectos, que tan sólo tengo un pulmón de hierro como aval, y lo pero de todo es que no soportas que, poco a poco, vaya reconstruyendo mi pecera de leviatanes, que yo pueda ir franqueando los ojales de tu camisa, que esquive tus gemidos con un silencio, que no saque mi florete para atrapar la rata, ni hable con las hormigas lulas. Te ofreceré un embuste, una excusa barata, pero no quiero que mi número 23 quede marcado por el dolor.
Y hoy, camino por el margen, por el borde del abismo, inspirando el vacío, observando la galería de la soledad, de la muchedumbre sin alas. Y siento que tengo las manos agrietadas de dudas, y siento los ojos fecundados de letras, que mi vientre grita la canción del averno, que mis pies están congestionados de pasos no dados, que nunca entenderé el álgebra, ni los polinomios, y que nunca, nunca sabré despejar la incógnita de las ecuaciones… Sí, lo sé, soy una onanista de la vida, y una ninfómana de las palabras. Y hoy, intento archivar los pellejos de las amapolas, esconder los girasoles de la casa azul, y que el remordimiento no triture mi intestino. No infectarte de culpa. No cometer delitos, ni ser una suicida. Ser yo.